Huit ans séparent ses deux photos. Ce soir, il écrit (enfin !) les cartes postales à sa famille, restée dans leurs îles, avec un soin qui me plaît beaucoup. Nous semblons faits pour vivre ensemble, et je ne peux que regretter ce temps, inutilement, perdu. Je dois faire davantage, et davantage encore.

"Il n'y a pas de bonheur sans liberté, pas de liberté sans courage"

(Périclès)

Hier, en raison d'un portable malencontreusement égaré — qui m'en rappelle un autre retrouvé plus d'un lustre après —, T. a soudainement eu une vague à l'âme qui m'a déboussolée. La toute première depuis son retour. Il a besoin de protection, de compréhension, de soutien et d'amour — pas de mes crises de colère contre son étourderie — bien compréhensible au demeurant. Du coup, je me suis vengé sur une bourgeoise qui m'était passée devant au Casino du coin. "Conne" a fusé de mes lèvres, comme un compliment trop longtemps retenu. Nous avons été "séparés" par le "garde" des lieux, payé au SMIC qui a donné tort aux deux. T. a beaucoup ri : il commence à me connaître. Un peu. Il vient d'ailleurs de m'envoyer un SMS sur l'iPhone (alors que je suis à côté).

Lost in translation, pendant plus de deux ans, je reprends enfin pied, je ne flotte plus, je sens le sable, doux et ferme sous la plante, je peux rebondir, gagner le rivage ou m'en éloigner encore. Il dort car il ne semble pas avoir récupéré du jet lag. Mais il est là. Enfin. Même si ce qui m'a été enlevé, ne sera jamais plus. Même si on ne récupère jamais le temps perdu. Même…